oís
te estoy dejando todos mis libros antes de irme;
saco de mi bolso lápices de colores:
es lo único que tengo.
han cerrado aquella librería, la más cercana,
en la que escuchábamos Chopin y
estábamos a gusto.
nada queda ileso en el latir constante de los días.
si oís,
ves cómo tu voz se hace un solo canto con la mía:
las palabras, ajenas,
que procuramos decir la otra tarde.
el viento que pasa
dejará sus marcas en mi rostro
y quizás arrastre consigo
la levedad de todos sus pájaros.
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